tag:blogger.com,1999:blog-76568154172098258922024-03-14T00:42:49.899-07:00EL MONTONALEste blog es sobre todo aquello que se quiera escribir: Literarura, Cine, política, Filosofía, experimentos, minifaldas, mal de amores, lugares, ficciones, recuerdos, piradeces, utopías y más.Livi Jazmínhttp://www.blogger.com/profile/17543262199821238812noreply@blogger.comBlogger27125tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-24464327183904099292009-12-23T17:03:00.000-08:002009-12-23T17:03:00.353-08:00Odio no poder escribir lo que quiero<span style="font-family:arial;">Tenía la idea clara y todo, pero cuando empecé a escribirla, con cada palabra asentada me apartaba más y más de lo que realmente quería escribir. Era un relato un poco paranoico sobre un par de personajes que me encontré en la calle. </span><span style="font-family:arial;"><br /><br />Él era un chico que esperaba fuera de la secundaria cercana a Radio UNAM, no era guapo, ni atlético, ni se veía como un gran casanova, sin embargo esperaba paciente enfrente de la escuela con un ramo de rosas y un sobre, que claro, contenía la carta donde declaraba sus intenciones de cortejo a alguna señorita. Parado bajo el sol, con sus rosas y su carta, pelo negro negrísimo, bien peinado, el suéter gris y la camisa blanca, enormes lentes de pasta, más por la ceguera que la moda, encorbado, casi de mi tamaño. Parado, paciente, esperando.</span><span style="font-family:arial;"><br /><br />Lo pasé de largo y encontré la otra mitad de la ecuación, una chica que claramente se escondía de él, junto con sus amigas, cuchicheaban mientras espiaban la entrada de la secundaria. Ella era delgada, pelo negro largo y peinado de moda, una palestina que adornaba su cuello, la falda gris tableada y el mismo suéter gris horrendo, escondida, pacientemente dejaba pasar el tiempo, qué el se cansara y rindiera primero, no deshojaba las rosas, sino los minutos, paciente esperaba que él perdiera el temple y se retirara.</span><span style="font-family:arial;"><br /><br />La idea era juntarlos en un mundo aparte, de sueños, en el que ella lo visitara como súcubo, y el como íncubo, con sus respectivas personalidades claramente modificadas por y acorde a los deseos de los soñadores, el un galán imperturbable y mala hostia como esos que dicen que las chicas aman odiar, y ella una insaciable, lujuriosa y fiel visitante nocturna. </span><span style="font-family:arial;"><br /><br />Pero, conforme lo fui desarrollando, la idea ya no parecía tan fantástica como pensé al principio y los dejé irse y perderse en la oscuridad de la noche. Odio no poder escribir lo que quiero TAL como lo quiero y hoy es la <a href="http://diccionariodeprejuicios.blogspot.com/2009/12/antinavidad.html">Antinavidad</a>, pásenla con su criatura de la noche preferida...<br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-family:arial;">(mta que pendejo estuvo ese final, ¡disfruten la antinavidad pues!)</span><br /></div>ignacio bazanhttp://www.blogger.com/profile/10548526082524779625noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-27433260645011887782009-12-18T20:18:00.001-08:002009-12-18T20:22:07.583-08:00Vómito cardenalicio.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_H23EUvOjznU/SyxU6Hi6MtI/AAAAAAAAAEo/ieUlPWVL-f8/s1600-h/botero+++cardinal+by+botero.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 234px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_H23EUvOjznU/SyxU6Hi6MtI/AAAAAAAAAEo/ieUlPWVL-f8/s320/botero+++cardinal+by+botero.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416797809254478546" /></a><br />¡Qué decir! Le encantaba tragar hasta hartarse, pedir el cáliz de oro donde se supone el vino sufre la transubstanciación y vomitar dentro los restos parcialmente procesados de su exagerado almuerzo. ¡Menudo reemplazo de la sangre de Cristo!<br /><br />El día que conocí a Juan "Satanás", su excelencia, un cerdo inconcebible, me cogió cuatro veces seguidas. Afortunadamente tiene la verga corta y regordeta así que, si bien me abría el hoyo del culo bastante, no era demasiado doloroso. Tenía yo sólo 8 años. Para él era yo ya muy viejo pero tenía que darme de todas formas "la consagración".<br /><br />Le gustaba dibujar con el semen la cruz en la espalda de los sodomizados. Nos santificaba el lomo con su líquido bendito, decía. Con el tiempo fue adquiriendo más y más mañas, se fue haciendo insoportable. De coger y trazarnos la insignia divina pasó a utilizar los artículos sacros en sus felonías. Nosotros lo tomábamos a broma y nos burlábamos a escondidas de las extravagancias del señor Cardenal. Después de todo ni ingiriendo a diario el cuerpo de Cristo en las misas podía ya hacer que se le parara la pija.<br /><br />Imposibilitado para una follada normal, derivó en la coprofilia y demás costumbres bastante grotescas. Le gustaba que nos pusiéramos sus ropajes de mayor gala, sus trajes de lujo, y que cagáramos en las mitras de mayor altura. Decía que si las lográbamos llenar, se tragaría el contenido. A tal fin, nos avisaba con tiempo, así que nos preparábamos comiendo cualquier porquería que nos provocara diarrea.<br /><br />¡Excelente Eucaristía la del cardenal bebiendo de la mitra llena de mierda fluida! Pensaba que le servía de afrodisíaco pero no resultaba...al menos no la mayor parte de las veces. ¡Pero cuando se le lograba parar! ¡Pobre del que estuviera más cerca! Gruñendo lo embestía frenéticamente hasta que lo bañaba con su semen ya en estado de engrudo, rancio, fermentado y maloliente.<br /><br />Cuando ya no me gustó fue cuando, habiéndose puesto asquerosamente obeso, incapacitado ya hasta para caminar, debíamos pulular a su alrededor desnudos, saltando sobre él y dándole a mamar nuestro miembro por turnos. Digo, eso no era lo malo, éramos como pequeños sátiros traviesos a su alrededor. Lo desagradable y repugnante era lo del cáliz.<br /><br />Tragando todo el día, en algún momento se le tenía que llenar su inmundo abdomen. Aún así seguía metiéndose vianda tras vianda, hasta casi reventar. Entonces, cuando sentía el sabor agrio en la garganta de los jugos estomacales, pedía de súbito la copa, sagrado receptáculo, y lo llenaba rápidamente de hediondo licor.<br /><br />Comenzaba entonces el festín asqueroso que llamaba "el máximo sacramento". Pasaba la copa a cada uno de nosotros y teníamos que beber un trago a la vez hasta que volviera a él. Nos sentábamos en torno a su figura inmensa y sudada y bebíamos. Para cuando retomaba el recipiente, con ya poco contenido, todos habíamos vomitado también sobre la cama y entonces él mismo consumaba el acto, tomando las últimas gotas de aquel elixir infernal.<br /><br />Mandaba cerrar entonces puertas y ventanas y se quedaba dormido, totalmente exhausto, entre aquellos vapores de comunal vómito. Nosotros por fin podíamos cogernos en cadena, liberados del monstruo. ¡Cómo deseábamos eliminar el acto anterior y quedarnos sólo con lo presente, la libre fornicación! Pero no, el sapo ese tiene mucha cuerda y decidí huir un buen día, saltando la valla del recinto donde se forman los herederos de su curia.Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-59040515066820962022009-12-17T07:43:00.000-08:002009-12-17T08:39:08.413-08:00Fantasmas<div style="text-align: justify;">Alguna vez oí hablar de los demonios personales; de esas presencias oscuras y rojizas que se enredan en nuestra vida siempre llevándonos hacia algún tipo de pecado capital...<br /><br />Ojala mis fantasmas fueran demonios; ojala fueran esas presencias temibles (con lenguas seductoras y ágiles ojos) que te empujan, un pie tras el otro, hacia el abismo... pero no, hasta en eso la mediocridad me acongoja... sólo fantasmas, tristes y paupérrimos, grises y ensimismados, con los ojos hacia su propio ectoplasma, con los labios resecos, monosilábicos, trastabilleando rincones, siguiendo mis pasos sin ánimo de espantar, sin ánimo de aparecer, siguiendo solamente por seguir, por de alguna forma permanecer.<br /><br />Tantas veces los he odiado, tantas veces los he azuzado, con la punta de la guadaña, para que me ataquen... tanto los he mirado a los ojos... Huyen, como niños retrasados, dejando hilos de baba en las paredes y un profundo sentimiento de asco hacia su "no humanidad"....<br /></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-80032456071409236592009-11-24T19:29:00.000-08:002009-11-24T19:52:41.944-08:00Aparición (con su beso de cemento medio dado)<div align="center"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_pFTdDkWynDY/Swyldf_J-bI/AAAAAAAAA6c/WG49qQ6SEZc/s1600/arquidea,files,wordpress,com.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 204px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_pFTdDkWynDY/Swyldf_J-bI/AAAAAAAAA6c/WG49qQ6SEZc/s400/arquidea,files,wordpress,com.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407879178786306482" /></a><br /><a href="http://arqueidea.wordpress.com/2009/03/03/estructura-del-aqui-y-el-ahora/"><span style="font-size:85%;">La imagen de acá</span></a><br /></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"><br /></span></div><div align="left"><br /></div><div align="left">Si te despiertas y cuentas tu aventura: "te van a envenenar, yo lo vi", el escucha se preocupa y te pone algún mote poco ligero, como <em>esquizofrénico</em>.<span style="font-size:85%;"><em><br /></em></span></div><div align="left"><em><br /></em></div><div align="left">Entonces, para darle la vuelta al que no quiso comprenderte, y porque es algo íntimo además, te guardas el beso que pudiste darle a la ciudad, o al revés, que la ciudad pudo ofrecerte. </div><div align="left"><br /></div><div align="left">Aunque fue un viaje en vertical al principio, <em>de</em> <em>puros huesos de edificios</em>, como le llamaste rancheramente a la hora de la subida. La viga fría también eriza la piel, supiste <em>al </em><em>despertar</em>. Pero espera.</div><div align="left"><br /></div><div align="left">De pronto, verticalidad cero. Así le vas a llamar, desde la ventana. Buscaste dentro de tu bolsa del pantalón. Centavitos. </div><div align="left"><br /></div><div align="left">—Pero mañana...</div><div align="left"><br /></div><div align="left">Y esperas. </div><div align="left">Te invitaron a la gran ciudad, a la Gran Ciudad, a la GRAN CIUDAD o a la GrAN cIuDAd (así la viste, en el subibaja de edificios, parques, casas, templos o mercados que la conformaban) y tuviste que llegar allí en calidad de roto.</div><div align="left"><br /></div><div align="left">—Hasta en sueños tengo que ser pobre...</div><div align="left"><br /></div><div align="left">Pero hasta en sueños no, porque sobrepasaste... la ciudad... que te sobrepasó, con su garra, con todo el escombro frío y las luces azules de uno de sus modernos pasos a desnivel (hasta 120 km/h permitidos para el tránsito vehícular).</div><div align="left"><br /></div><div align="left">En medio del monstruo, pero del otro lado, aunque las murallas parecieran estar algo pasadas de moda, pero del otro lado... del puente, el Congreso de Expertos.</div><div align="left"><br /></div><div align="left">Bien, el señor al que buscamos se encuentra en el Congreso de Expertos. ¿De expertos en qué?</div><div align="left">No, no te perdamos de vista. Mañana vas a tener billetes para pasar al otro lado. </div><div align="left">Y conocerías al señor experto al que le traes idea. El viaje vertical con su ósculo de acero incluido tenía el firme propósito de encontrarlos (si llenabas tu bolsa de monedas, cruel condición poco romántica).</div><div align="left"><br /></div><div align="left">Pero no, el día siguiente fue otro diferente. Ojos que se abrieron. Irónicamente ahora están más cerca, ¿qué no?</div><div align="left"><br /></div><div align="left">Quizás. </div><div align="left">Y te propones seguir evitando la línea de "te van a envenenar, yo lo vi".</div>isishttp://www.blogger.com/profile/01043049547997755903noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-50264061344173027832009-11-20T22:26:00.000-08:002009-11-25T22:54:51.103-08:00íncubo guardián<span style="font-style: italic;">Diablo de la guarda...</span><br /><br />Bebes con deleite la oscuridad que mana de mi tintero y pernoctas al calor intermitente de la lámpara, arrullado por el pulso mecánico del minutero.<br /><br />Tú que anidas entre las cuartillas garrapateadas que desbordan mi escritorio y los montones de libros disgregados por doquier, acepta mi humilde sahumerio de cigarro y estos pozos de café en ofrenda.<br /><br />No me desampares.<br />No me dejes nadar solo en los oceános del polvo y basurilla de mi habitación. Musarañas y alimañas caseras no haya más.<br /><br />No me abandones.<br />Desde la atalaya de mi hombro guárdame siempre a diestra y siniestra.<br /><br />Guíame en la noche, guardame de la cruda luz de la mañana.<br />Que tu canción me acompañe en las horas más oscuras<br />y el corazón del silencio se abra para mí.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Ahora y siempre...</span><br /><br /> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_X1woEdz0_Hs/Sw4k5Nd5J2I/AAAAAAAAAjk/b8TdwJjBoXg/s1600/ludovico1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 100px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_X1woEdz0_Hs/Sw4k5Nd5J2I/AAAAAAAAAjk/b8TdwJjBoXg/s200/ludovico1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408300767804729186" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">Ludovico Pío Ariosto, íncubo personal.<br /><br /></div>Nacido en Constantinopla (<span style="font-style: italic;">ca.</span> I-III d.C.).<br />Escéptico por convicción e iconoclasta por afición.<br />Perseguido y condenado innumerables veces por las razones anteriores.<br />Actualmente ejerce sus funciones de íncubo guardián en algún lugar de Xochimilco desde la comodidad de un sillón, donde también ocupa su tiempo en planear la dominación del mundo.Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-61677976707235982652009-09-26T11:00:00.000-07:002009-09-26T21:00:40.457-07:00Sobre el porno y esas cosas que uno piensa "esto sólo me pasa a mi"Era yo muy pequeña. O tal vez no, pero tengo 21 años (en octubre los 22) y cualquier día, antes de hoy, me parece que era mil años más joven. La cosa es que cuando era -realmente- joven (digamos, de 11-12) en mi casa teníamos sistema de cable, aquél llamado multivisión. Era de cajita, con números rojos y era un problema usarlo porque se iba la señal a cada rato, pero no importa. Ese sistema de cable me dio muchos momentos buenos y por eso yo le tengo cierto cariño a la tele, al menos a la que me crió. Por ejemplo, descubrí el fantasma del espacio de costa a costa (el talk show), El Laboratorio De Dexter, La Vaca Y El Pollito y muchísimos programas de los noventa que de recordarlos, se me llena el corazón de amor. Y como no estaba de moda el doblaje, luego veía algunas caricaturas en inglés, de donde sale mi teoría de que mi base sobre el conocimiento del idioma viene de la tele, JAMAS DE LA PRIMARIA.<br /><br />En fin, quedamos en que yo era una adicta a la televisión. Recuerdo que el 12 era Mtv, el 16 cartoon network (creo). Pero ahí tienes que de entre todos los canales, el 33 era el que más resaltaba, porque no se veía nada. El 32 y 31 eran para pay per view, donde pasaban peliculas de Will Smith o Hugh Grant, pero los primeros 15 minutos y ya luego ponían un anuncio de que si querías seguir viendo la película, tenías que pagar 15 pesos. El 33 siempre fue un misterio, porque para ese tenías que llamar a multivisión y todo un método que caía en lo absurdo. No habia anuncios, no había nada. En la guía televisiva se veía que era un canal para adultos (nada que un titulo discreto pero jocoso no distinga).<br /><br />Fue un misterio hasta que un día, pasando del 32 al 33 (en el zapping, sí), noté que se formaban ciertas figuras en lo que ahora se conoce como white noise y se escuchaban sonidos. Como no recuerdo cuándo noté eso, ni idea qué fue lo primero que vi ni lo que escuché como para que eso hubiera llamado mi atención. La cosa es que a veces le cambiaba al 33 por zapping y más figuras se paseaban y a veces los sonidos eran de chicas que, segurito, estaban pasando ratos formidables. Pero hubo este día donde estaba haciendo zapping, llegué al 33 y en lugar de ver figuras distorsionadas y sonidos que dejaban volar la imaginación del casi apogeo de la adolescencia, vi a una chica desnuda, sosteniendo una manzana verde. y ahí andaba, modelando desnuda. Como saben, playboy se distingue (o distinguía?) no sólo porque en su canal pasaban peliculas porno, sino porque tenían ese toque medio artístico payaso para las chicas desnudas. Así que, mi primer acercamiento con el porno sin una distorsión mediática, es de una chica, modelando desnuda con una manzana verde en la mano. Y si lo recuerdo no fue porque la chica fuera bonita, sino porque me sorprendió ver eso, cuando la costumbre era hacer zapping, pasar por ahí y ver líneas que a veces formaban cuerpos y luego buscar más canales.<br /><br />Ahora en estos días, en que a los 22 años ya no me sorprende ver esas cosas, puedo decir que formo parte del grupo -no sé si grande o chico- que se desilusiona cuando una chica, durante todo el acto sexual, se le queda viendo a la cámara. Porque sabes que lo hace por la fama.Octopus Quequehttp://www.blogger.com/profile/12842672272462247954noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-12937896360599337852009-09-17T23:08:00.000-07:002009-09-17T23:38:27.097-07:00Del baúl de la memoria<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_5n1i-pz8js8/SrMpaFQWluI/AAAAAAAABew/mxGv9roRXoc/s1600-h/DSCN8575.JPG"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_5n1i-pz8js8/SrMpaFQWluI/AAAAAAAABew/mxGv9roRXoc/s400/DSCN8575.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382691507701978850" border="0" /></a><br />En la primer secundaria que fui, en Corina, un día las paredes del baño amanecieron tapizadas de piso a techo con hojas de revistas porno. No eran como otras fotos de cuerpos desnudos que ya había visto antes. Recuerdo alguien preguntarse como en la tele cuál sería en su subconsciente la proporción entre claxons y fotos XXX.Bueno para nadahttp://www.blogger.com/profile/17923695448662993270noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-24618670844406462422009-09-02T22:46:00.000-07:002009-09-02T22:53:13.048-07:00Perdiéndole el respeto al porno<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CIgnacio%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX">O perdiendo el estilo, que es casi lo mismo. <o:p>
<br /></o:p></span></p><p style="font-family: arial;font-family:arial;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX"><o:p>
<br /></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="font-family:arial;"><span style="" lang="ES-MX"><o:p style="font-family: arial;"></o:p><span style="font-family: arial;">(Ya no entendí si el tema era erotismo, porno, sexo o qué, después de una entrada densa y una erudita, va mi turno con una estupidez para relajarse un poco).</span><o:p>
<br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:arial;">
<br /><span style="" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX"><o:p></o:p><span style="font-family:arial;">Hay un momento en la vida en la que la pornografía se desmitifica y uno puede hablar libremente de ella, y de posiciones, de fetiches y demás fijaciones, de estrellas porno… perdón: de “actores” y “actrices” porno como cuando uno habla de cualquier cosa, por ejemplo del clima, que fácilmente se puede confundir con el climax. Uno se vuelve políticamente correcto con un tema que para algunos podría no serlo.</span><o:p>
<br /></o:p></span></p><p class="MsoNormal">
<br /><span style="" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX"><o:p></o:p><span style="font-family:arial;">La cosa es que después de un tiempo de que uno ha integrado el porno como tema aceptable en la charla cotidiana se ve en conversaciones como éstas:</span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-MX"><span style="font-family:arial;">
<br /></span></span></p><p class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_BwAEpRMvPnI/Sp9ZCDZgmpI/AAAAAAAAAmY/OzrH_oJB0p0/s1600-h/conversacion+porno+1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 210px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_BwAEpRMvPnI/Sp9ZCDZgmpI/AAAAAAAAAmY/OzrH_oJB0p0/s320/conversacion+porno+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377114371910572690" border="0" /></a></p><p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_BwAEpRMvPnI/Sp9ZCnrg_gI/AAAAAAAAAmg/5pmE7Dat-_c/s1600-h/conversacion+porno+3.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 241px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_BwAEpRMvPnI/Sp9ZCnrg_gI/AAAAAAAAAmg/5pmE7Dat-_c/s320/conversacion+porno+3.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377114381649772034" border="0" /></a>
<br /><span style="" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></p> ignacio bazanhttp://www.blogger.com/profile/10548526082524779625noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-51119793248613600272009-08-30T00:35:00.000-07:002009-09-01T11:01:44.069-07:00Cómo montar a un filósofo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_itsh-qn6hnI/SpovJIbyCcI/AAAAAAAABA0/OXs1nV3PeoE/s1600-h/Aristoteles_and_Phyllis.jpg"><img style="text-align: justify;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 349px; height: 400px; " src="http://3.bp.blogspot.com/_itsh-qn6hnI/SpovJIbyCcI/AAAAAAAABA0/OXs1nV3PeoE/s400/Aristoteles_and_Phyllis.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375660939149445570" /></a><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Prometí no volver a hablar de Aristóteles. Pero por ahora no tengo cabeza para otra cosa: sufro con una tesis sobre el Filósofo y la interpretación que de él hicieron los medievales. Y, bueno, dado que el tema de esta nueva serie de posts tiene que ver con juegos, erotismo y conexos, creí que sería imposible entrar en resonancia. Pero ¡nada!, que los eruditos medievales también tenían sus horas cachondas. Y como no tenían para jugar nada más que sus vetustos y áridos libros... pues jugaron con ellos.</div><div style="text-align: justify;">Por azares del destino encontré una leyenda medieval donde se cuenta cómo Aristóteles cayó seducido por la mujer de Alejandro Magno. La leyenda tiene varias versiones: en una es la mismísima reina, en otra una esclava hindú. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mi calenturienta mente no tuvo capacidad de generar un cuento ni obra propia. Sólo atiné a traducir una de las versiones de la leyenda. De esta versión surgió una narración francesa en el s. XVIII, que inspiró tanto a algunos versos de López Velarde como un cuento del amadísimo Juan José Arreola: "El lay de Aristóteles".</div><div style="text-align: justify;">(y mientras batallo, sudo y sufro con el Estagirita, cada vez que me encuentro con otra aristotélica que lo padece -y que lee en sus páginas una y otra vez cómo la mujer es inferior, etc, etc... le propongo montarnos en Aristóteles y fundar el club de las dominatrix aristotélicas)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Les dejo la traducción: ojalá sea de su agrado.</div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(204, 204, 204); line-height: 20px; font-family:'Trebuchet MS', Trebuchet, Verdana, sans-serif;font-size:13px;"><div style="text-align: justify; "><i><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;">Alguna vez Aristóteles le enseñó a Alejandro que debía contenerse de cohabitar frecuentemente con su esposa -quién era muy hermosa- para que su mente no entorpeciera a su buen sentido. Y cuando Alejandro obedeció sus palabras, la reina, al percatarse (y afligida), comenzó a atraer a Aristóteles hacia su amor. Y para atraerlo deambuló muchas veces con los pies desnudos y el cabello suelto frente a él.</span></span></span></i></div><div style="text-align: justify; "><i><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;">Al fin, atraído, comenzó a solicitarla carnalmente. Y dijo ella: <span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;">"No lo haré en absoluto sino hasta que vea una señal de amor, para que tú me pruebes: por ello ven a mi recámara, reptando sobre manos y pies y cargándome como si fueras un caballo, y entonces sabré que no me estás engañando"</span>. Al haber consentido con sus condiciones, ella, en secreto, le contó lo ocurrido a Alejandro, quien esperó el momento justo para atraparlo portando a la reina. Cuando Alejandro quiso matar a Aristóteles, éste, para disculparse, le habló de esta manera: "Si así accedió un anciano muy sabio a ser engañado por una mujer, puedes ver que bien te enseñé que puede ocurrirte esto a ti que eres un joven."</span></span></span></i></div><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px; "><span class="Apple-style-span" style="line-height: normal; "><i><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;">Al escuchar esto, el rey lo soltó y se inició en las doctrinas de Aristóteles.</span></span></span></i></span></span></div><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span" style=" line-height: normal;"><i><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;"><br /></span></span></span></i></span></div><div style="text-align: justify; "><span class="Apple-style-span" style=" line-height: normal;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal; line-height: 18px; "><i><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;">Promptuarium exemplorum. </span></span></span></i><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:georgia;">Iohannes Herolt</span></span></span></span></i></span></div></span></div>Esponjitahttp://www.blogger.com/profile/08139307072769145968noreply@blogger.com89tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-51374737505970529322009-08-20T18:07:00.000-07:002009-08-23T20:00:17.144-07:00Un escrito de juventud.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_H23EUvOjznU/So301rZh0aI/AAAAAAAAAEg/6BV23ghVTR8/s1600-h/cara.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 192px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_H23EUvOjznU/So301rZh0aI/AAAAAAAAAEg/6BV23ghVTR8/s320/cara.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372219133542912418" /></a><br /><span style="font-style:italic;">Buena oportunidad para dar un segundo aire a estos párrafos autobiográficos.</span><br /><br />Siempre fui un horrendo obeso. De niño, en la primaria, mis compañeros me orinaban encima y me llamaban “el cara de mierda”. Cagaban, me tomaban entre tres o cuatro y, apretándome la nariz, hacían que abriera la boca para meterme papeles embarrados de sus desechos. Mi padre, un alcohólico y drogadicto, se entretenía viendo a mis hermanas bañarse y se masturbaba en cualquier lugar del minúsculo y fétido departamento. Mi madre, odiosamente estúpida, trabajaba todo el día y parte de la noche en una maloliente y grasienta fonda del centro de la ciudad. Mi inmundo cuerpo y yo estábamos solos.<br /><br />Para cuando me gradué de la escuela primaria, ya me metía cualquier cosa en el ano para compensar los cerotes que retenía cada vez que podía. Como los aplastaba con mis nalgas, frecuentemente me embarraba y despedía un hedor insoportable. Cada vez que hacía eso, me bañaban mis hermanas con jícaras de agua helada en el patio, bajo la mirada de risueños niños y adultos del edificio. Lo que no sabían era que ese castigo me gustaba tanto como a ellos. <br /><br />Fui desarrollando un placer por la vejación, por ser humillado, por hacer el ridículo, por dar lástima. A los trece años, mi padre me quebró todos los dientes frontales mientras me metía salvajemente el pene por la boca y se venía furioso, llenándome la garganta de semen. Después, le dijo a mi madre, eterna idiota, que me había descubierto metiéndome cosas por el culo y que por eso me había golpeado. No dije nada, había aprendido a disfrutarlo. <br /><br />Hurgaba en el bote del baño y conocía el sabor de mis padres y de mis hermanas, tenía mis favoritos y jugaba a adivinar de quién era la mierda que ingería. La mía no me gustaba, me daba asco. Harto, sin embargo, de los mismos manjares, recorría restaurantes y supermercados y disfrutaba probar cuando alguien estaba enfermo: sabores agrios que duraban más tiempo en estado casi líquido. Me han contagiado miles de veces, pero nada ha podido postrarme más de una semana.<br /><br />Un día me enfadó la mierda humana. En las miserables calles de barro que componen nuestra colonia abundan los perros sarnientos y la zona siempre despide los densos vapores de la caca animal. Me he convertido en un adolescente que a propósito pisa lo que los perros dejan para después lamer las suelas encerrado en su cuarto. Mi padre ya me coge por el culo y el hueco que dejaron mis dientes lo encuentra especialmente delicioso. Mis hermanas se han ido a parir hijos a lo pendejo y mi madre continúa manteniendo los vicios de mi padre y mi aqueroso estómago. <br /><br />Como mi madre ve en mi “potencial” me inscribió en la secundaria sin importarle que estaba, al menos, tres años atrasado. Son días oscuros. Las gente se vuelve más inofensiva en sus burlas con los años. Me llaman simplemente “el puto”, “la cerda” o “el cacarizo” (porque tengo plagada la cara de granos). Nada más. Yo me como su mierda cuado visito los baños y a propósito me cago en las clases para escuchar insultos más graves. Cuando llego a casa se la mamo a mi padre y después voy y me cojo cualquier chucha en celo que pase. Vienen las vacaciones, ya me comienza a aburrir la mierda de perro y no sé con qué he de suplirle.Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-49822580411206332412009-08-14T00:16:00.000-07:002009-08-14T00:56:51.619-07:00Materia gris y tres equisLa casa de mis tíos era grande. En ella vivía también mi prima. Yo calzaba del veinte pero tenía unos patines del veintiséis, que usaba en los interiores de las casas, pero aún más, en los interiores de esa casa. Mi tío trabajaba mucho, mi tía se iba al gimnasio, mi prima tenía unos patines, yo tenía unos patines y en la sala había un estéreo. Era la época de la canción de Short Short Man y mi parienta no dudaba en repetirla a todo volumen, hasta que se le ocurrió lo de meternos a husmear al <span style="font-style: italic;">cuartito</span>. Era una habitación chiquita bajo las escaleras, donde estaba la caja fuerte, que contenía contratos, credenciales y revistas porno. Para ella, la que no era yo, estaba implícita la invitación a violar el cuartito, y conmigo de acompañante y cómplice, hojeamos muchas de las publicaciones "para adultos".<br /><br />No recuerdo una foto en especial, ni los desnudos totales, ni las poses, ni las historias. Más bien la hazaña de entrar al lugar prohibido, el "a ver si no nos cachan". Y no, nunca. Cuento con los dedos de una mano las veces que estuve dentro del cuartito, porque luego dejé de ver a mi prima, pero poco tiempo después, en las siestas sobre las carreteras, soñaba clichés sensualones de película gringo-mexicana de acción: que yo, de veintitantos años y bastante atlética, salvaba de la explosión al Museo de Historia Natural de no sé qué metrópolis, y que un galán me recompensaba con besos y caricias. Ni yo entiendo por qué aquello se me quedó grabado, o por qué me gustaba tanto pensar la escena así. En esa infancia, hasta allí llegaba yo con mis historias "eróticas", que después, un día como hoy, o más bien hoy, en el desvelo parcial (¿hay un desvelo total?) me da por soltarlas a los cuatro vientos.<br /><br />Para no asustar al lector que se asusta, mi objeto porno más porno reside más en la imaginación que en los puestos de revistas o las <span style="font-style: italic;">sex shop</span>. Aunque, se supone que así es la cuestión y a nadie le da susto. Por suerte.isishttp://www.blogger.com/profile/01043049547997755903noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-19624661136154488292009-08-11T18:32:00.000-07:002011-01-16T11:29:22.864-08:00X<em></em><br /><div align="justify">Dicen que lo prohibido es lo deseado, así que puedo decir que mis padres fueron quienes avivaron mi capacidad de deseo, pues en mi casa todo estaba prohibido. Mi hermano y yo asistimos a la infancia como testigos, y nos limitamos a leer las travesuras que nos hubiera gustado hacer. Como la mayoría de los objetos que poblaban la casa eran intocables o estaban escondidos, nuestra fraternidad se estrechó en vínculos peligrosos: el del secreto, la complicidad y la imaginación.</div><div align="justify">Nuestro primer gran delito fue la violación del secreto masónico, al hallar los arreos de mi padre. Lo pagamos con una noche de pesadillas, pues los símbolos bordados en el mandil fueron suficiente para excitar nuestro morbo y, sobre todo, para convencernos de que un desconocido simulaba inocencia, pero seguramente era un ser maligno y capaz de crueldades rituales e insospechadas. Enloquecidas mandíbulas y esqueletos de animales revoloteraron en mi mente durante semanas en las que evité por todos los medios posibles evitar el contacto con papá.</div><div align="justify">Cuando tuve diez años y mi hermano, doce, la curiosidad se empezó a aliar con las hormonas. Por fatal coincidencia o por suerte o destino -que no son iguales, aunque se parezcan- mi hermano y yo presenciamos la compra de una pequeña caja que ocupó nuestras conversaciones durante un tiempo. Era un VHS, <em>El amante</em>. Ni más ni menos.</div><div align="justify">Podría decir que esa fue mi primera pornografía, a pesar de que nunca vi esa película. Lo fue porque mi hermano y yo dedicamos horas a buscarla, pues mis padres la escondían; una vez hallada, leímos la sinopsis una y otra vez, y la devolvíamos siempre a su escondite, para evitar ser descubiertos. Aunque la breve reseña al reverso de la película no me decía nada y la foto de la portada -el retrato de una chica pálida y circunspecta- era aun menos elocuente, lo auténticamente excitante, erótico y pornográfico, era complementar la visión del secreto a partir de la prohibición. Con mis diez años y mi torrente hormonal de niña apenas puberta, logré imaginar escenas que no he visto nunca, que no he vivido nunca, que no sé si toleraría si alcanzaran concreción. Las imaginé y las relaté a mis amiguitas de la escuela, y cuando preguntaban de dónde sacaba yo eso, les explicaba que de una película que tenían mis papás. Cuando alguno de ellos iba por mí a la escuela se veía rodeado de risitas incomprensibles y sonrojadas, y yo me sentía culpable a medias, pero satisfecha también.</div><div align="justify">Después el sexo se volvió gráfico, y luego sonoro, y luego táctil. El sexo se volvió una vivencia o una travesura. El sexo se convirtió en las fotos de los penes de mis compañeritos de secundaria, que competían para ver quién lo tenía más grande y nos mostraban las imágenes para que las comparáramos, pero no nos lo enseñaban porque les daba pena. El sexo fue también la primera vez que alguien metió su lengua en mi boca y su mano entre mis piernas, así, en simultáneo, sin previo aviso, sin paredes ni techo: una madrugada en plena calle, mientras los perros ladraban y nuestros padres y amigos nos buscaban imaginando lo que sucedería -lo que estaba sucediendo-. El sexo fue un cuarto cerrado, una ventana abierta, un par de cicatrices. El sexo fue la luna y la voracidad. El sexo fue los libros de Sade, las borracheras de universidad, un coche afuera de mi trabajo, un cigarro que se fuma y se gime. Fue eso y las películas francesas y las portadas de revistas que uno, al andar por el centro, no puede evitar ver. Pero el sexo no ha vuelto a ser, (no ha sido hasta ahora y quizá nunca lo sea) la violencia, la ansiedad, la perversión y la extrañeza con la que se proyectaba el contenido de una cajita negra en la imaginación de mis ya lujuriosos diez años.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">(P.D.: Ya sé que no pedí turno y publiqué nomás de tetas, pero es que nadie se aventaba.)</div>La niña Fonemahttp://www.blogger.com/profile/08968041629617672652noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-65484245560230233052009-08-06T20:25:00.000-07:002009-08-06T21:05:09.792-07:00¡Ay papito! Verde que te quiero verde...<a href="http://2.bp.blogspot.com/_5rXYq2TVKOg/SnugMOdku_I/AAAAAAAAAWk/avReCpSKkG4/s1600-h/pikoro.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 318px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5367059512843090930" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_5rXYq2TVKOg/SnugMOdku_I/AAAAAAAAAWk/avReCpSKkG4/s400/pikoro.jpg" /></a><br /><div align="justify">Ay dios, mi primera pornografía señores; un hombre verde, voz socarrona, ¡Ay chulo!, que papacito... esas noches de primaria no eran tan solitarias, bastaba imaginarse una estudiante... que quisiera aprender artes marciales... una niña quizás de doce años... huérfana (sus padres en la historia habían muerto en alguna batalla en la que Pikoro había participado y por la culpa la adoptaba), que Lolita ni que mis calzones... </div><div align="justify">Además imagínense; si el hombre podía cambiar de tamaño a voluntad,y le crecían así las manos...¡Ajua!, Pégame marcianito pero no me dejes (¿alguien sabe si existe la marcianofilia?), que noches de abducciones aquellas...</div><div align="justify">Claro hasta que al maldito de Akira Toriyama se le ocurrió, ¡Por dios santo, como se atreve!, que todos eran putos y que se reproducían por la boca (si, ya sé que eso se ve desde que Pikoro Padre, tuvo a Pikoro hijo, pero siempre cabía la posibilidad de que fuera sólo una clonación atípica...), claro que me niego a esa variación de la historia porque ¡Pikoro es muy macho y puede con todas! (¿me escuchaste Akira? que puros hombres ni que tu nipona madre...).</div><div align="justify">Para poner a moda la verdiofilia; o marcianofilia, o mejor aún; la pikorofilia, he dicho. </div><div align="justify"></div><div align="right">Janik</div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-58151208418012233442009-07-30T01:01:00.000-07:002009-07-30T10:20:49.364-07:00Brevísima Ciudad de municipios: rancho grande de ranchos grandesLa Ciudad es el tema, y se siente como en un capítulo de Los Simpson, cuando estos van y visitan Ciudad Capital. Aunque deja de sentirse así cuando no veo mi piel tan amarilla ni estoy yéndome a la Ciudad Capital, el Distrito Federal.<br /><br />La Ciudad esta vez va a ser <span style="font-style: italic;">Mi Ciudad</span>, y a ella le dicen Guadalajara. Pero tal vez tampoco voy a hablar sobre ella. Hay un mote para abreviarla en los periódicos, quizá sea frío "pero se entiende", y es entonces que con más frecuencia me acostumbré a no tener que interpretar una segunda y una tercera vez las letras ZMG. Zeta-eme-ge: Zona Metropolitana de Guadalajara (Así que <span style="font-style: italic;">esto</span> es mi vida).<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_pFTdDkWynDY/SnEz62hmB7I/AAAAAAAAA6E/8dWWA8vjS_w/s1600-h/Centro.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 202px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_pFTdDkWynDY/SnEz62hmB7I/AAAAAAAAA6E/8dWWA8vjS_w/s400/Centro.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364125717336819634" border="0" /></a><br />La ZMG está conformada por Guadalajara, El Salto, Tlajomulco de Zúñiga, Tlaquepaque, Tonalá y Zapopan, y para los turistas de El Montonal les traigo un pedazo de ellos, en forma de dulce de leche o rollo de guayaba.<br /><br />Para empezar me sobran y me faltan los clichés y se me va de las manos el conteo de palabras óptimas para terminar con bien mi cachito de post. Entonces prefiero platicar sobre El Salto, bonito nombre para un municipio que antes se llamaba El Salto de Juanacatlán. Bonito nombre para un municipio no muy hermoso. Y aquí inserto mis recuerdos: Tenía 14 años y era en estas lluviosas fechas del año cuando fui a una de sus colonias: Las Pintitas. Los que conocen allá saben que un área se llama Las Pintas de Arriba y otra que se llama, oh sí, usted adivinó: Las Pintas de Abajo. En aquellos años mi mamá tenía una troca vieja de 1986, y con las lluvias de la temporada la presa de Las Pintas (en la que dicen que antes podías pescar mojarras) se desbordó y casi-casi no logramos llegar a la casa de la mamá de La Chispa, una niña que, atenta a las modas noventeras, a sus 11 años presumía un mechón rubio y decía "qué chispa".<br /><br />Tlajomulco de Zúñiga: Tlajomulco de Zúñiga no tiene la culpa de que yo la recuerde como cómplice de mis antiguas infidelidades, la culpa la tendría que tener yo. Pero vamos, Tlajomulco también se inserta en mis recuerdos con sus caminos polvorientos rodeados de ladrilleras, el olor a pollo rostizado a la entrada (y el periférico, tan ruin, también a la entrada, a la salida), los perros callejeros por montones y las colonias de viviendas malhechas que el más-ruin-que-el-periférico-Vicente-Fox inauguró en el 2004, entre otros detalles feos como las ejecuciones, y otros detalles bonitos-chuscos como el recorrido turístico al cerro donde recientemente cayó un avión. (?)<br /><br />Luego tenemos a Tlaquepaque y Tonalá, las hermanas artesanas. En ellas se forman en varias filas las esculturas, adornos, ropa, vajillas, muebles y no-adornos (es que hay cosas re feas) de barro, vidrio soplado, cerámica, bejuco, hierro forjado, yeso, piel, etcéteras. Para el que sabe o para el que no, en Tonalá se compra barato, en Tlaquepaque caro. Tonalá para mayoristas, Tlaquepaque para turistas. Tonalá tianguis y puestos de comida, Tlaquepaque oropel y restaurantes adornados con papel picado en los que tocan dos o tres mariachis: que el mariachi femenil, que el mariachi huichol... medio falso el ambiente folclórico, pero allí está para eso. (aunque el mercado y la azotea del Centro Cultural El Refugio hagan la diferencia. ¿La hacen?)<br /><br />Zapopan, o Ciudad Zapopan, como casi nadie la llama, a excepción de los que la quieren mucho o los que se están burlando. O no, pero oh, Zapopan es muy lindo. No me canso de mencionar que la basílica de Zapopan es una chingonería de la arquitectura, y frente a ella su explanada en la que hace tiempo tocó la Sonora Dinamita y fui para presenciarlo (o para bailar, pero no sé bailar). Esa ocasión Margarita (la que canta) gritó varias veces una que otra majadería. Ahorita no recuerdo bien, pero digamos que fueron "chingado" o "méndigos". Entonces, a medio concierto nos anunció que el obispo de la basílica había mandado decir que no se dijeran palabrotas, a lo que Margarita contestó algo como: "¡Pues ya no digamos más groserías, chingada madre, todos vamos a bailar!" Y bailamos, sacrílegos.<br />Pero para hablar de Zapopan me voy a tardar, es casi como platicar sobre Guadalajara, o lo mismo que hablar de Guadalajara, porque, digamos que Zapopan es muy grande, más que Guadalajara, y que está lleno de contrastes entre marginación y plazas comerciales siempre nacientes, y de colonias con nombres divertidos como Jardines de la Patria o Arenales Tapatíos. O cerros conocidos como El Diente (al que nunca he ido) o un bosque con un nombre muy bonito: El Nixticuil.<br /><br />Por último, en Guadalajara está mi casa, que no es mía, es rentada. Pero es donde vivo y aunque le digan rancho no lo he abarcado todo. La Zeta-eme-ge se me escurre por los dedos, muchas veces. Y cuando no, me sorprendo comiendo una torta ahogada (pero no echándole porras a Las Chivas, no vayan a exagerar). Cuando la extraño, paraíso gay (paraíso heterosexual luego) es cuando, de seguro, llevo dos días sin salir de mi cuarto, en un puntito de la ZMG.isishttp://www.blogger.com/profile/01043049547997755903noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-26098419411324238182009-07-28T21:59:00.000-07:002009-07-28T22:29:06.636-07:00Infinito<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_itsh-qn6hnI/Sm_ZAjp_o6I/AAAAAAAAA-U/M895ULapPHM/s1600-h/4_Infinity.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 359px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_itsh-qn6hnI/Sm_ZAjp_o6I/AAAAAAAAA-U/M895ULapPHM/s400/4_Infinity.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363744284816155554" /></a><p class="MsoNoteLevel1CxSpFirst" style="margin-left:0cm;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-indent:0cm">Aunque el Filósofo Aristóteles haya prohibido la existencia de infinitos en acto, y el rebelde Giordano Bruno haya concedido su existencia siempre y cuando se asuma que de ese infinito nadie puede escapar (pues lo llamamos universo, y por ser infinito, sólo puede haber uno), yo, señoras y señores, puedo afirmarles, sino asomo de duda, que ambos filósofos se han equivocado: dentro del infinito y único Universo existe otro más pequeño, pero no por ello carente de las propiedades del infinito legítimo.</p> <p class="MsoNoteLevel1CxSpMiddle" style="margin-left:0cm;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-indent:0cm"><span style="Times New Roman"font-family:";">Yo he estado ahí. Y he podido escapar sinnúmero de veces de sus imposibles linderos; aunque siempre me ocurre como en los sueños: jamás nos damos cuenta del instante en que dejamos la realidad y entramos al mundo de lo onírico. Así, justo así, me encuentro insensiblemente <i style="mso-bidi-font-style:normal">del otro lado de lo infinito</i> cuando un </span><span style="font-family:";"><i>Estrella Blanc</i></span><span style="Times New Roman"font-family:";">a o un </span><span style="font-family:";"><i>ADO</i></span><span style="Times New Roman"font-family:";"> tratan de escapar a su fuerza gravitatoria. De alguna manera lo consiguen y entonces, por el módico óbolo de unas cuantas horas, nos hayamos en esos pueblos, ordenados y limpios, que nuestros paisanos se atreven a llamar <i style="mso-bidi-font-style:normal">su ciudad</i>, sin saber si quiera el verdadero significado de esas palabras (¿o será que <i style="mso-bidi-font-style: normal">ésta</i> es la que ya no es más ciudad, y debemos buscarle un nombre apropiado? ¡qué se yo! Megalópolis ya es poca cosa. ¿<i style="mso-bidi-font-style:normal">Infinitópolis?</i> Llamémosle, mejor, <i style="mso-bidi-font-style:normal">Monstruópolis</i>: único individuo de su especie, pues ¿cuántas infinitudes como ésta caben en el Universo?)<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoteLevel1CxSpMiddle" style="margin-left:0cm;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-indent:0cm"><span style="Times New Roman"font-family:";">Sus habitantes desesperan algunas veces y marcan límites artificiales a su prodigiosa ciudad. Pero ¿cuántas veces no cruzamos la falsa línea que dice “Ciudad de México, Buen Viaje”, y, burlándose de nuestros urbanistas a carcajadas, Monstruópolis se extiende sin limitación que pueda contra sus potencias geométricas? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoteLevel1CxSpMiddle" style="margin-left:0cm;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-indent:0cm"><span style="Times New Roman"font-family:";">El matemático Cantor demostró que hay infinitos que caben dentro de infinitos. Él, claro, hablaba de números, y sus demostraciones jamás pasaron del papel y el lápiz. Pero quizás la evidencia experimental del prodigio por él imaginado se halla aquí. Porque aunque éste sea un infinito <i style="mso-bidi-font-style: normal">acotado</i>, pues puede ubicársele en el mapa, posee propiedades que sólo un infinito tiene. He aquí las pruebas que he conseguido reunir:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoteLevel1CxSpMiddle" style="margin-left:0cm;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-indent:0cm"><span style="Times New Roman"font-family:";">a) Ninguno de sus habitantes la conoce toda entera. Ni el taxista veterano más aventajado está libre del potencial peligro de la exigencia de algún pasajero por llevarlo a un lugar totalmente ignoto. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoteLevel1CxSpMiddle" style="margin-left:0cm;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-indent:0cm"><span style="Times New Roman"font-family:";">b) Aunque siempre frecuentemos los mismos lugares, como el <i style="mso-bidi-font-style: normal">centro</i> (¡cómo ese infinito se atreve a poseer un centro!), jamás veremos dos veces las mismas caras. ¿Cuántos millones de rostros nuevos y siempre nuevos nos encontramos cada sábado que vamos a caminar por Francisco I. Madero? Lo prodigioso es que el prodigio ya no nos sorprenda.</span></p> <p class="MsoNoteLevel1CxSpMiddle" style="margin-left:0cm;mso-add-space:auto; text-align:justify;text-indent:0cm"><span style="Times New Roman"font-family:";">c) Los prodigios mencionados por Monsiváis: en el vagón del metro se resisten a perder su principio de individuación la infinita cantidad de almas que caben dentro del tren de las ocho de la mañana, línea uno, dirección Observatorio. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoteLevel1CxSpMiddle" style="text-align:justify;mso-list:none; tab-stops:35.4pt"><span style="Times New Roman"font-family:";">Y de éste último prodigio queda claro que nuestras propiedades corpóreas han sido afectadas por habitar en tan misteriosa ciudad. Porque sólo así, siendo infinitas en número las almas que habitan una superficie que se presume finita, se explica nuestra falta de imaginación: no es que ella sea poca, sino que todos los pensamientos posibles, pasados, presentes y futuros, por más que sean, por más apabullante que sea su número, es finito. Y cada pensamiento está condenado a repetirse infinitas veces a causa del infinito número de almas que habitan esta ciudad. Por eso, como lo relata el mismo Monsiváis, aún el pensamiento más excéntrico es compartido por millones en un mismo instante.</span></p> <p class="MsoNoteLevel1CxSpLast" style="text-align:justify;mso-list:none; tab-stops:35.4pt"><span style="Times New Roman"font-family:";">Quizás no sea la ciudad la prodigiosa. Quizás los que ya dejamos de ser individuos somos nosotros. Porque el infinito posee sus propias paradojas. ¿Cómo saber que, cuando al fin regresamos a casa y con alivio comprobamos que la llave aún abre la cerradura, y que adentro nos espera el mismo gato… es efectivamente el mismo gato, y la misma cerradura, y el mismo hombre?</span></p><p class="MsoNoteLevel1CxSpLast" style="text-align:justify;mso-list:none; tab-stops:35.4pt"><span style="Times New Roman"font-family:";">¿y si fuera que, al ser Monstruópolis la suma de sus lugares infinitos, pero al ser simultáneamente finito el número de modos y posibilidades de vida, hemos caído inadvertidamente en otra casa, gato y hombre iguales? <o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Esponjitahttp://www.blogger.com/profile/08139307072769145968noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-5857120646967653542009-07-24T14:31:00.000-07:002009-07-24T15:26:02.946-07:00La ciudad y sus habitantes.<div style="text-align: justify;">Cuando pienso en la ciudad, pienso especialmente en el centro de esta ciudad. Le aseguro que ahí encontrará lo que busca. Si usted quiere accesorios de oro y plata, vaya a las joyerías de la calle Madero. ¿Un vestido ampón para usar en su fiesta de quince años? No deje de ver las vitrinas que hay en República de Nicaragua. ¿Un smoking? Lo acompaño a la Lagunilla. Si busca una mascota exótica, visite el Mercado de Sonora (cierta vez un vendedor me aseguró que tenía a la venta un Beagle, que al mismo tiempo era Basset Hound) y en el mismo lugar hallará las hierbas necesarias para hacer un amarre o algún trabajo de Santería. Instrumentos musicales: República del Salvador. Alimento difícil de conseguir: Mercado de San Juan. Pedrería: Bolivar. Libros viejos: Donceles. Putas: La Merced. Lámparas y candiles: Victoria. Figurines de dioses prehispánicos: Zócalo. Y aquí, allá, repartidos en partes iguales encontrará hoteles, iglesias y cantinas.<br />No conozco muchas ciudades. Pero sé que en otras, como en ésta, alguna mujer se detiene entre la multitud para mirar un par de zapatos a través de la vitrina, una pareja sale del hotel acostumbrado y se pierde en las calles, el comerciante ofrece sus productos al paisano y al extranjero, la familia gasta sus ahorros en comprar lo necesario para dar una gran fiesta, los que vuelven de la oficina se dirigen a un bar, los que vuelven deslomados se dirigen a un tugurio miserable, una mujer se prueba el vestido de novia, la puta vuelve a casa después de la jornada, un vagabundo habla solo, algunos entran en la casa de dios y otros celebran, con nostalgia, a los viejos dioses desterrados.<br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_-G1IMW1wDCw/SmovH0ibJjI/AAAAAAAABbQ/dKeMIxFmD-c/s1600-h/ciudademexico.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 313px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_-G1IMW1wDCw/SmovH0ibJjI/AAAAAAAABbQ/dKeMIxFmD-c/s400/ciudademexico.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362150117746615858" border="0" /></a><br />Fotografía: <a href="http://www.flickr.com/photos/elhombreconvertidoencucaracha/">Mijael Jiménez.</a>Livi Jazmínhttp://www.blogger.com/profile/17543262199821238812noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-7075692191623194432009-07-22T00:00:00.000-07:002009-07-23T09:50:52.792-07:00Mímesis<div align="justify">Alrededor, durante el día, se despliegan los colores: en las canastas de dulces que vende un señor, en los letreros fosforescentes de los puestos de tortas, en las letras rojas y amarillas y azules y a veces rosas de las tiendas de abarrotes. Venas anaranajadas se extienden en el subsuelo.</div>Pero, desde arriba, la ciudad es gris. En el gris reconozco edificios y monumentos también grises, y el gris pavimento y hasta autos grises con sus neumáticos más oscuros aún.<br /><div align="justify">A cierta hora de la tarde nos cae el aburrimiento. Todo lo vivo se despinta, se destiñe, se diluye. Camaleónica ciudad, hecha de matices, contrastes y monocromías.</div><div align="justify">Si son las ocho de la noche no somos distintos de las moscas que revolotean sobre los tambos de basura, no somos distintos de los perros que duermen o ladran o esquivan los coches. Los árboles también se vuelven polvo o ceniza antigua. Ratas vagan entre banquetas, coladeras, bardas, pies... La lujuria de los gatos es también gris. Gris nuestra noche de telenovelas y de mañana será otro día.</div><div align="justify">Me reconozco en los objetos con los que queremos poblar este sitio de alegría, pero al caer la tarde sólo veo el gris y no sé dónde comienza ni dónde termina. ¿Lo gris es la ciudad, somos nosotros, será la luz o el humo de hidrocarburos? En esta mímesis urbana, ¿quién imita a quién?</div>La niña Fonemahttp://www.blogger.com/profile/08968041629617672652noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-33178311843137157272009-07-20T11:11:00.000-07:002009-07-20T11:20:40.298-07:00La Ciudad de los Poetas (OVERTURE)<a href="http://1.bp.blogspot.com/_zFHiNrIc1MQ/SmS1W08bPII/AAAAAAAAAJo/NVoJWj-LP4k/s1600-h/obras_Francis_Bacon.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 340px; DISPLAY: block; HEIGHT: 250px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5360608860251569282" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_zFHiNrIc1MQ/SmS1W08bPII/AAAAAAAAAJo/NVoJWj-LP4k/s400/obras_Francis_Bacon.jpg" /></a><br /><div>Son las dos de la madrugada, camino de vuelta a casa tras una noche de sexo en el hotel “Minerva” , las calles semivacías están húmedas por la gran lluvia que sucumbió esta noche; al andar me percato que un muerto mas ha sido encontrado en el desnivel que pasa cerca de mi casa, lo rodean cinco patrullas y una ambulancia que iluminan la obscuridad perpetua de las calles de mi cuadra, las prostitutas son interrogadas y los coches que pasan por la avenida son desviados tras su inevitable baja de velocidad ante el morbo cotidiano de ver lo que ha acontecido. Tras pasar no muy lejos de la escena del crimen me doy cuenta que esta vez algo ha cambiado, esta vez la victima ha sido un pequeño niño no mayor de once años de edad; envuelto en una bolsa negra de basura yace su cuerpo desnudo, frágil y lastimado. Mi caminar es continuo paso de lado y sigo mi camino, no era raro ver este tipo de escenas así que decidí mejor llegar a casa lo antes posible ya que mi hambre postcoital merecía una prioridad.<br />Al estar ya en mi casa mientras me preparaba un modesto sándwich me detuve un instante entre la mayonesa y el jamón como si el soplo más leve de un hielo seco recorriera mi cuerpo de abajo hacia arriba, y recordé esa imagen de aquel rostro infantil, aquel rostro golpeado y muerto; y me puse a pensar inmediatamente en mi hermano el cual tiene la misma edad que tenia aquella victima, y si tal vez el pudo ser la víctima y no aquel desconocido infante.<br />Pero estos pensamientos no inverosímiles son cada vez más comunes y tendrán que ser aceptados ya que aquí en esta ciudad así es como se vive, día y noche sus calles ven el ciclo de la vida pasar efímeramente y en donde los justos son un personaje más de televisión. Así se vive aquí en la ciudad que me ha albergado por casi toda mi vida y una tregua nos mantiene vivos todavía, esta es “La Ciudad de los Poetas”.</div>GABRIEL BERBERhttp://www.blogger.com/profile/06395602515876152017noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-79841174371105496692009-07-17T12:11:00.000-07:002009-07-19T16:05:43.679-07:00Ciudad de cal<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://th09.deviantart.net/fs40/300W/i/2009/053/f/b/Organillero____Organillero_____by_alannmichael.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 450px;" src="http://th09.deviantart.net/fs40/300W/i/2009/053/f/b/Organillero____Organillero_____by_alannmichael.jpg" alt="" border="0" /></a>
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CTZITZI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CTZITZI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CTZITZI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> 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<br /></p><o:p></o:p> <p style="text-align: center;" class="MsoNormal">*
<br /><o:p> </o:p></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><o:p>
<br /></o:p></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal">Miras</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal">el puente</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal">con sus barandales amarillos</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal">y el camellón </p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal">ínfimo</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal">intermedio</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal">esperando al peatón<span style=""> </span>equilibrista.</p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal">*</p><p class="MsoNormal"><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CTZITZI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CTZITZI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CTZITZI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> 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style="text-align: right;" class="MsoNormal">otros los zumbidos</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">de los coches pasando,</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">otras las sombras</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">alargadas</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">de los mismos edificios</p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">
<br /></p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">otras las mujeres</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">hundiéndose en nuestros dedos</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">aunque sean siempre</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">la misma</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">triste.</p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">
<br /></p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">otro el abismo</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">pero no</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">el mismo país con sus bardas</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">pintarrajeadas</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">de los mismos aerosoles baratos</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">con la misma simpleza</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">entre los trazos</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">el mismo país</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">con nuestras madres</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">con sus hijos</p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">
<br /></p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">(nuestros)</p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">
<br /></p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">abandonados</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">en el mismo parque</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">donde descubríamos </p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">de niños</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">parejas que se besaban</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">tras los árboles</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">
<br /></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">cruzar maravillados</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">la misma amplia</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">plaza</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">en la que se repite</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">el organillero</p><p></p><div style="text-align: right;"> </div><p class="MsoNormal"></p><p style="text-align: right;" class="MsoNormal">con sus notas. </p> <p></p> Unknownnoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-36064358741148547262009-07-11T00:44:00.000-07:002009-07-13T11:45:22.959-07:00Arqueología<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_E-L9-bQ6Wrk/SlhHLX-16UI/AAAAAAAAAEw/CiaYNkOgOGY/s1600-h/oseos.jpe"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_E-L9-bQ6Wrk/SlhHLX-16UI/AAAAAAAAAEw/CiaYNkOgOGY/s200/oseos.jpe" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357110017498933570" /></a><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">Cuando ya no crezcan sino matojos de hierba en la ciudad, cuando el último eco se haya ido.</span></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">¿Qué monstruosa arqueología dará cuenta de nuestros hechos?</span></span></p>Unknownnoreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-3224696102190946912009-07-10T06:45:00.000-07:002009-07-14T11:57:44.387-07:00Si bien dicen... bueno, la verdad nadie dice nada.Creo que después de muchísimo tiempo viviendo en una ciudad, puedo llegar a varias conclusiones, ninguna de ellas tiene que ser tomada con seriedad indiscutible. De hecho, estas conclusiones pueden pasarse de ingenuas, un poco tontas, pero al fin y al cabo son dejos del mejor maestro, que resulta ser la malditísima experiencia (y tú lo sabes, método científico, tú lo sabes).<br /><br />Para más información: mi nombre es Elsa y por 21 años (que... eh.. resulta ser mi edad actual) he vivido en el D.F. específicamente dos delegaciones que, desde mi punto de vista, resultan ser totalmente contrarias: Iztapalapa y Benito Juárez. Y digo que son contrarias porque, aunque sólo llevo 4 años en la d. Benito Juárez, he aprendido mucho de este lugar. Por ejemplo, en Iztapalapa no eran raras las noticias de que entraron a la casa de la vecina, le robaron sus pocas cosas y la violaron. Acá en la Benito Juárez el kilo de fresas te sale como 40 pesos (o más, pues). En iztapalapa venden unas cemitas deliciosas y acá en la Benito Juárez una torta de tamal ronda por los 15 pesos (bueno, no me gusta el tamal, así que tampoco me voy a matar por eso). En iztapalapa los vecinos eran muy amables, acá te echan indirectas y creo que la vecina de enfrente es amante de un tipo importante en la política. Ambos lugares me han dado lindos recuerdos, Iztapalapa se llevó 17 años de mi vida, go figure. Así que, como pueden ver, en 21 años, y con un historial de vivienda en dos delegaciones (y las que faltan, supongo), siento que mis raíces familiares me asentaron en los extremos que pueden darnos una ciudad como esta, la Ciudad de México.<br /><br />Sin embargo, pese a que mi hogar (al menos el que la familia me ha dado) está en estas dos delegaciones, lo cierto es que mi vida se desglosa en todas partes: Mi universidad, mi vida juvenil, la razón de mi angustia adolescente, la razón de mi futura úlcera péptica, los lugares a los que me gusta ir a caminar, el lugar donde estoy aprendiendo a andar en bici, la banca donde comí un helado y creí ser feliz, el lugar donde por primera vez besé y pensé que todo acabaría bien: ese conjunto de lugares soy yo y son producto de conocer la ciudad, ya sea por primera vez o regresar a un lugar por el mero gusto de hacerlo.<br /><br />Y claro que en mi vida futura me veo aquí. No sé ustedes, a mi sí me gustaría mi departamento en la condesa, nada escandaloso, un lugar que pueda hacer mi propio hogar. Y digo esa colonia porque vi un departamento que grita mi nombre, sin embargo yo no puedo responderle, porque no tengo dinero, no trabajo y, lo peor: alguien más ya lo tiene. Pero hey, los sueños rotos también son comunes en una ciudad como esta, en una vida común y corriente. Y me sigo viendo en una ciudad.<br /><br />Aunque tampoco creas que no he llegado a odiar esta ciudad. El tráfico, la basura, las construcciones, las cosas inútiles que pasan, el stress: me hacen morir un poco por dentro. Pero también resulta que esas cosas son rutina, que hasta quejarse ya es anticuado. La gente que también vive en la ciudad sabe que a fin de cuentas son cosas con las que tienes que aprender a vivir, casi como las exigencias de una religión: humanamente imposible. Pero hey, sigo aquí. Y sí, porque quiero; tal vez porque no soy de las que les guste el cambio. Pero bueno, qué le voy a hacer. Esta ciudad es mi hogar, al menos hasta que sea una de esas personas que les gusta el cambio.<br /><br /><center><a href="http://www.flickr.com/photos/queque/1134855154/" title="Construct><Destruct by Queque [necrobuba], on Flickr"><img src="http://farm2.static.flickr.com/1002/1134855154_4d472e8f56.jpg" alt="Construct><Destruct" height="375" width="500" /></a></center>Octopus Quequehttp://www.blogger.com/profile/12842672272462247954noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-28304906048251236502009-07-08T21:18:00.000-07:002009-07-08T22:18:45.037-07:00Hyperícum perforatum<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_brw2NWOSTcw/SlVw88kjPYI/AAAAAAAAAvo/8to8bvoYcQs/s1600-h/Hypericum_perforatum_flower.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 332px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_brw2NWOSTcw/SlVw88kjPYI/AAAAAAAAAvo/8to8bvoYcQs/s400/Hypericum_perforatum_flower.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5356311524180966786" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">- ¿Y sí me voy a dormir? Oiga, es que yo no estoy deprimida, ni ansiosa, ni nada de eso. Sólo quiero dormir bien esta noche y ya.</span><br /><br />Y la pinche vieja del mostrador me vio con su sarcástica jeta de: <span style="font-style: italic;">“claro, otra que no está deprimida”.</span><br /><br /></div>Pero pinche vieja porque yo no estoy deprimida. Sólo quiero poder dormir bien hoy. Eso es todo. ¿Es un pecado? Jodida ella con su cara de malcogida y su trabajo de aburrimiento como cajera de un GNC. Jodidos todos los que barren este pinche edificio y limpian las cacas en los baños de 7 a 5:00 pm. Los adolescentes que atienden el Sushito y se desvelan pensando que aprenderán inglés y obtendrán una chamba en Cancún. Yo estoy bien. Jodidas todas las señoras que están en el sanborns comprando El Tao del Amor. Jodidos todos los pinches yupis que toman lexotanes e intentan sudarlos en el gym. Ahí sí preocúpate. ¿Yo qué? Esta madre ni adicción causa. Lo dice en la etiqueta es un “tratamiento natural para los estados depresivos (apatía, desgano, pérdida de la autoestima y ansiedad)”. Ósea, entiéndase, estados depresivos que no son una rejodida depresión ni mucho menos. Al contrario, son el aceite que acciona la maquinaria de este puñetero centro comercial en el DF. Pus yo qué. Sólo me tomaré unas florecitas encapsuladas con el poético nombre de <span style="font-weight: bold;">“hiperícum perforatum”.</span>Patrullahttp://www.blogger.com/profile/11663441249043936816noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-66681342680834529802009-07-08T10:37:00.000-07:002009-07-08T10:46:33.188-07:00¡Ah, la Gran Ciudad!<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CIgnacio%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX">Podría empezar esta entrada con las referencias hoy día casi obligadas de Sin City: (con voz áspera, aguardentosa) “esta ciudad me va matando poco a poco y sin embargo somos amantes” o algo así;<span style=""> </span>u otra referencia de moda, los Watchmen: “esta ciudad me teme porque he visto su verdadero rostro”… pero mas bien me la ahorro porque esto es tan solo una breve reflexión de mi relación con la ciudad… la Gran Ciudad.<o:p></o:p></span></span></p><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">
<br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p><span style="font-size:100%;">He escuchado las mas diversas opiniones al respecto, pero en su mayoría son negativas, y es que cómo no, si manejar en sus calles es casi un deporte extremo y ser peatón es bastante peligroso, moverse en transporte público toda una aventura; así como la inseguridad, la falta de agua, el amontonamiento, la contaminación (del aire, visual y auditiva); y a veces se percibe odio e intolerancia por todas partes.</span> <o:p></o:p></span></span></p><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">
<br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p><span style="font-size:100%;">Repasando las líneas del buen Ezequiel pienso que esta ciudad no es ni ética ni estética.<o:p>
<br /></o:p></span></span></span></p><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">
<br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p><span style="font-size:100%;">Yo sin embargo puedo decir que disfruto mucho de la ciudad, me gusta este ordenado caos y en su amplísima diversidad mas o menos uniforme, pero lo raro, y de ello me di cuenta hace unas semanas que cruzaba la ciudad de cabo a rabo, es que mantengo una relación extraña y distante con la ciud</span><span style="font-size:100%;">ad. <o:p>
<br /></o:p></span></span></span></p><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p>
<br /></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p><span style="font-size:100%;">Por supuesto que me gusta vivir en ella porque me las he arreglado para ir una o dos veces por allá, y cuando voy evito los horarios de mayor afluencia, visito uno o dos lugares cuando se que no hay nadie, y tengo esquematizada toda mi trayectoria para no distraerme con nada y cumplir mi plan rigurosamente. Afortunadamente he podido organizarme de tal modo que mas de la mitad de mi correspondencia y de mis diligencias de trabajo las resuelvo por correo electrónico y si no me queda de otra el teléfono.</span><o:p>
<br /></o:p></span></span></p><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">
<br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p><span style="font-size:100%;">No vivo en la ciudad, y en realidad no convivo con ella, tengo 45 minutos para mentalizarme en el camino, hacerme a la idea de a qué me voy dirigiendo, el sonido del campo se me trasforma poco a poco en un sonido citadino, filoso, molesto, sucio… cada vez que voy allá llevo conmigo esa especie de ostracismo sociable que caracteriza mis días por ahora, es decir, aún soy funcional en la sociedad y no un anacoreta total, pero ahora que se que tendré que ir pronto al dentista, y pasar un rato en una sala de espera con otros citadinos, esos de verdad y no de nombre, me incomoda un poco, y me sorprende que me incomode. La otra parte extraña es que la gente de por acá no ve como parte del campo, sino como un extraño mas de los que huyen de la ciudad.</span><o:p>
<br /></o:p></span></span></p><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;">
<br /></span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><span style="font-size:85%;"><o:p></o:p></span></span></span><span style="font-size:100%;">A veces pienso que esta ciudad sería mas disfrutable con la mitad de la gente y una tercera parte de los automóviles… y a veces deseo que cayera un meteorito, y acabara con la humanidad, como aquel que cayó en la península de Yucatán y exterminó a los dinosaurios, pero eso solo pasa cuando me atrapa en el tráfico y no puedo huir a tiempo.</span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><span style="font-size:100%;"><o:p>
<br /></o:p></span></span></span></p><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;">
<br /></span><span style="font-size:100%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p>Nunca he pensado en vivir en otra ciudad, aquí nací y no se si estaria dispuesto a morir aquí, morir por ella definitivamente no. Cualquier otra ciudad candidata a darme asilo tal vez debería cumplir con dos cosas: que pudiera vivir fuera de ella, pero no un suburbio como Ciudad Satélite o su némesis Ciudad Nezahualcoyotl, mas bien tendría que ser el campo, y debería tener una Universidad parecida a esa por la que pasé y es gran parte de mi vida. <o:p>
<br /></o:p></span></span></p><p style="font-family: arial; text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:85%;"><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p>
<br /></o:p></span></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;font-size:85%;" ><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><o:p></o:p></span></span><span style="font-size: 11pt;" lang="ES-MX"><span style="font-family: arial;font-size:100%;" >No lo sé, me gusta la ciudad quizás porque realmente no vivo en ella, a veces solo paso a visitarla. Siguiendo los clichés de <i>Sin City</i> o <i>Watchmen</i>, yo podría decir que es como mi novia de primaria, a veces nos tomamos de la mano y nos vemos solo de lejitos en el recreo.</span><o:p></o:p></span></p> ignacio bazanhttp://www.blogger.com/profile/10548526082524779625noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-32023108461403952462009-07-07T15:30:00.000-07:002009-07-07T15:32:56.918-07:00¿Podría decirme dónde estoy?Una escala inesperada, pero que al fin me ganaría un día más de subsistencia. Planas que recoger y una clase a la que asistir después. Salgo del taciturno edificio en la calle Luz… advirtiendo que mi recorrido habitual se ha descompuesto. Me altero y pienso. ¿Pesero o metrobús? Un tramo en el último y luego veremos…<br /><br />El camión decía Plateros y de oídas supe que podría acercarme a mi destino. Pero el nombre me remite a un pueblo de formadores de espadas y armaduras. Me distraigo mientras el vehículo se escurre penosamente por avenidas sin tiempo, y luego se lanza furioso por un espacio abierto, haciendo saltar todo lo que se opone a su paso.<br /><br />Transcurren los instantes, los pasajeros bajan aquí, después allá. Los últimos rayos del sol hacen lo mismo. Yo reflexiono y caigo en que los Plateros son de Taxco. El chofer mira al retrovisor con fastidio…<br /><br />Sucedió entonces. En una esquina bajó el último de los pasajeros conscientes. El camión continuó conmigo a bordo, corriendo a través de los últimos terrenos en los que el mundo alcanzó a tener escenografía. Y al fin llegó, al lugar que el Artífice ya no quiso moldear, a donde el Arquitecto se negó a levantar cualquier monumento, a donde solo el polvo acompaña el desconcierto de los que se han perdido.<br /><br />Mas ni aun así dejé de divagar. “¿Alguien podría decirme donde estoy?”, pensé y recordé los mapas del metro que dicen “Usted está aquí”. ¿Por qué no tomé el metro? Por extraño que parezca, nunca puede uno perderse en las entrañas de las grandes ciudades. Uno se pierde afuera, donde la numeración salta del 10 al 120 y luego al 4, y donde siguiendo una flecha se llega a dar con otra que apunta en sentido opuesto. Y yo, que en realidad nunca sé bien donde piso, continuaba en el único camión que iba al fin de la metrópoli, de la comunidad, del mundo; al límite de los terrores, los pleitos, los crímenes y los sueños.<br /><br />No pude resistirlo. Al llegar al lugar donde una grúa sostenía el último trozo de cielo sucio me bajé. Le di la espalda al fin de todas las cosas. A lo lejos miré hacia el gran distribuidor, donde los autos habían encendido millones de estrellas. Y recordé, “todos están perdidos, pero fingen que no”. Me tranquilizó unirme a los otros en el extravío. Sin enfado, sin temor, con la tranquila conciencia de que no llegaría a donde tenía que estar, me lancé a los brazos de esta ciudad laberinto.Itzelhttp://www.blogger.com/profile/00459370043510077304noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7656815417209825892.post-15258142143153576342009-07-06T21:57:00.000-07:002009-07-08T19:31:21.790-07:00La ciudad o su reverso<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yIKQyAYDq5o/SlVWYqcXK1I/AAAAAAAAAQ8/6V5IoqReF0g/s1600-h/DSC00647.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 204px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yIKQyAYDq5o/SlVWYqcXK1I/AAAAAAAAAQ8/6V5IoqReF0g/s320/DSC00647.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5356282313537170258" /></a><br />Yo no sé qué es la ciudad porque el pez es el último que sabe que vive en el agua y yo nunca he vivido en otro lado. Es más, no sé la ciudad de qué es antónimo. ¿Qué es lo contrario de la ciudad? ¿El campo? No lo creo, porque conozco ciudades en el campo y he visto el campo adentro de las ciudades. ¿Un pueblo?<br /><br />Yo crecí en una ciudad que, ahora que recuerdo, era un pueblo -y lo sigue siendo- con su banda de viento en el kiosko, su café de parroquianos, sus beatas de misa de siete. Después cambiaron los camiones por microbuses y pusieron un Liverpool y todos decíamos "Ahora sí es una ciudad", y sí, sí era, pero no por eso sino porque ya lo había sido desde hacía más de quinientos años. Los pueblos como el mío son ciudades aunque no sean metrópolis. Y las metrópolis a veces no son más que la suma de muchos pueblos. <br /><br />Ser ciudad tampoco depende de las dimensiones ni del número de habitantes, porque conozco ciudades pequeñitas, minúsculas, y ciudades desiertas también: ciudades donde nadie habla. <br /><br />La ciudad no lo es por su tamaño ni por su infraestructura, sino por su diversidad: ciudad es todo lugar a donde haya llegado por lo menos un extranjero. Entonces todos salen a sus puertas y se le quedan viendo, y se preguntan ése qué vende, ése a qué viene, a quién conoce, por qué habla tan raro. Así empiezan a decir "nosotros somos iguales y él es diferente" y en eso surge la ciudad. Toda ciudad, por definición, fue fundada por un extraño. Incluso hay ciudades que no tienen otra cosa más que desconocidos. <br /><br />Lo contrario de la ciudad es el cementerio.Unknownnoreply@blogger.com7